Скучно жить. И, что досадно, умирать тоже не слишком хочется. Болтаюсь в этом бесцельном, бессмысленном и непреодолимом безразличии, так и не сумев сделать выбор и найти хоть какую-то определенность, смысл, цель. Развлечения надоедают. Общение быстро становится слишком тяжелым (все большее усилие необходимо, чтобы выбираться из собственной скорлупы, аутистической устремленности в себя, равнодушного интровертированного созерцания внутренней пустоты), равно как одиночество - слишком непереносимым. Стремление к достижениям, желание быть во всем лучшей, неистребимый перфекционизм кое-как позволяют забыть об этой тотальной бессмысленности, постепенно непоправимо изменяя (если не сказать - разрушая - мою личность). Страшно подумать, что случится, если вдруг мне надоест достигать. Новый опыт любого рода вызывает недоверие и в конечном итоге не может пройти проверку скептицизмом и рациональностью, возведенной в степень высшей ценности. Спасают книги и игры - нечто вроде наркотика, возможности уйти в другой мир и в другую реальность, где жизнь представляется гораздо более настоящей, чем здесь. Но, конечно, надолго этого не хватает, а после скука и понимание невозможности что-то изменить усиливается в разы. Вечера превращаются либо в почти компульсивные попытки отыскать хоть что-то, что вызвало бы эмоциональный отклик, улыбку, интерес, либо, в подобные этой, вялые попытки саморефлексии.