знаете, мы вот тут живем, телефоны покупаем,забиваем пары,шмыгаем носом,пишем смски,кушаем роллы и суши,фотографируемся,занимаемся любовью,целуемся в метро,устаем, смотрим мтв и мультики по 2x2, ищем новые песни в интернете, а по утрам ловим маршрутку, едем в универ, курим на крылечке, материмся, смеемся, шутим, ищем сапоги (ведь это просто невозможно найти в Мск осенние сапоги!), читаем новые книжки и перечитываем старые.

 и жалуемся-жалуемся-жалуемся на свою тяжелую долю (...я так не выспалась,омг,денег нет, все мужики-козлы...)

а люди умирают.вчера-сегодня-завтра.

давайте жить?...

ДЕТИ ХАРДКОРА

Я хотел, чтобы Джонатан Дэвис
Кричал громче, чем было возможно.
Я сходил с ума, он надрывался,
Его крики мне лезли под кожу.
Алкоголик из пятой квартиры
Заорал, чтоб я сделал потише.
Я схватил хоккейную клюшку
И ногою дверь ему вышиб.
Он смотрел на меня, как на гада.
Я смотрел на него точно так же.
Я втолкнул его в недра прихожей,
Страх зажёгся в глазах его влажных.
Я ударил, и клюшка сломалась,
Он кричал, задыхаясь от боли.
Я сломал ему правую руку,
И квартира нополнилась воем.
Он лежал, прикрываясь руками,
За стеной стонал Джонатан Дэвис.
Я зажал ему голову дверью,
И ногою сломал ему челюсть.
Шестьдесят лет - немного осталось,
А осталось и вправду немного...
Я разбил из-под пива бутылку
И с размаху вогнал ему в ногу.
Я захлопнул дверь, как Ума Турман,
И пробил черепную коробку.
Я вдруг вспомнил, как он матерился
И как требовал денег на водку.
Да пошёл.... к праотцам, сын парткома...
Не покуришь теперь "Беломора".
Так что славься, Отечество наше,
За тобой пришли дети хардкора.

© Евгения Крымова. 2005г.

эта девочка умерла вчера (или сегодня).я ее почти не знала.и сейчас пойду пить чай и писать смски Л перед сном.а ее больше нет.это, как минимум, грустно.