Оговариваюсь сразу - это не моё.
Этот человек написал свои стихи и погиб через несколько дней...

Война совсем не фейерверк,
А просто трудная работа,
Когда, черна от пота, вверх,
Скользит по пахоте пехота.
Марш.

И глина в чавкающем топоте
До мозга костей промерзших ног,
Наворачивается на чоботы, весом хлеба,
Месячный паек.
Марш!

На бойцах и пуговицы вроде,
Чешуи тяжелых орденов.
Не до ордена,
Была бы Родина, с ежедневным Бородино..

Мечтатель, фантазер, лентяй, завистник,
Что? Пуля в каску безопасней капель?
И всадники проносятся со свистом,
Вертящихся пропеллерами сабель...
Я раньше думал, лейтенант звучит "налей тенант".
И зная топографию, он топает по гравию...

Война совсем не фейерверк,
А просто трудная работа,
Когда, черна от пота, вверх,
Скользит по пахоте пехота...
Марш!
Марш!..
Марш...