Иногда мне кажется, что дом Флэтчера - это понятие не пространственное, а общечеловеческое. Я не скрываю, что не люблю людей (среднестатистических самодовольных людей, ничего ни в чем не понимающих) и хотя отношусь к ним более чем терпимо и позитивно, за этим скрываются совершенно другие чувства. Формально - я признаю, что они такие, какими им самим хочется быть, и менять их не нужно и, в общем-то, даже нельзя. На деле - сами понимаете. Я не могу найти свою аудиторию. У Пинк Флойд был андерграунд. У ДП были японцы. А кто есть (будет) у меня? Диалектика ситуации заключается в том, что, работая с очень сложным материалом, сама я увлекаюсь милыми схематичными "штампами", да и большинство людей, думаю, их тоже любит больше каких-то там комплексных тонкопсихологических персонажей. Мне даже лень пересказывать, что людей сейчас интересует в плане истории. Да: есть гуру комиксов, разумный и знающий человек, один на тысячу идиотических экзальтированных фанфикшн-баб. Да: есть просто люди, которые историю знают/читают, но практически никакого отношения к искусству, на истории основанному, они не имеют, если это не мемуары аса/танкиста/матроса у-бота. Да уж, будь ты хоть трижды Эмерсоном, "йестердей" тебе не написать - только какую-то заумную муть, которую поймут разве что те, кто знаком с эстетикой постмодернизма и теоретическими работами Эко. Касательно более простых работ - я заранее представляю, как вся эта толпа любителей "клубнички" в истории восторгается какими-то грязными намеками и инсинуациями, которые я туда 100 раз не вкладывала, но которые неизбежно проистекают из написанного по современной логике. Вот вам и парадоксы современной жизни. Лет 20 назад этот текст бы воспринимался более-менее адекватно... хотя в те времена он бы просто не появился. В том и заковыка, что творя на исторические темы, автор автоматически вынужден говорить и то, что ему бы не хотелось, - законы жанра. Впрочем, это уже высокие материи. Не знаю... мне жаль людей, которые не понимают, что между людьми возможны и другие отношения кроме любви и секса. Не понимаю я и заумных теоретиков с нашей кафедры, увлеченно обсуждающих одержание какого-нибудь словаря. Я вообще никого не понимаю, себя в том числе: мне плевать на Достоевского, Набокова и 2/3 классики мировой литературы, зато я с громадным удовольствием перечитываю какой-то бездарный эмансипированный фик о старине Зигги - просто потому, что там интересная проработка персонажа в нестандартной ситуации, а также упомянут "шмайсер". Вывод: если у гуру комиксов получается делать тот (в плане содержания) попсовый комиксный примитив, который охотно жрет народ, то я так поступать не могу. Сделать то, что мне хочется, я не могу тем более. Мой размах слишком велик для простого сай-фай или фэнтези, но безмерно ничтожен для Кафки или Брехта.

Какой бред, товарищи.