Они плывут над миром облаками.
И никому не нужными стихами
Грустят о том, что никому не жаль.
Они несут свою смешную муку.
И пожимают равнодушно руку,
Когда уходят, разделив печаль.

Они верны однажды взятой теме,
И одиноки наравне со всеми,
И смотрят только прошлому в глаза.
Заполнив их рассеянные жесты,
Им вслед глядят вечерние подъезды
И лужи отражают образа.

И если всё случается случайно,
И если в мире всё – туман и тайна,
И мы глядим на мир из-под руки,
То мы молчим за чаем вечерами,
Играя роли в бесконечной драме,
Не выучив из текста ни строки.

Но изменяет нам привычный почерк
И многоточья превращает в прочерк –
Касательную к собственной судьбе.
И жизнь опять умышленна и мнима,
И ты нежней огня и легче дыма,
И ничего не знаешь о себе.