Память это что то туманно восхитительное, сначала воспоминания просто вспарывают мозг запахами, жестами, интонациями, но стечением времени на них, как на утренний город опускается пелена тумана, звуки становятся тише, а так мучавшие когда то запахи, едва уловимы… Отголоском времени, как невесту вуаль, эта сумрачная дымка покрывает паутинку и без нее хрупких воспоминаний… А потом? А потом останутся мысли… Сотрутся черты, смажутся жесты, но всегда будет жить какое то чувство, чувство памяти, пусть перед глазами будет только пелена, а голос будет казаться совсем далеким… И мысль буде тем паучком, что будет терзать паутину пытаясь залатать в ней дыры времени… Так сложно что то не забыть, но еще сложнее просто вычеркнуть из памяти…