Я понял, чего я щас хочу.

Хочу, чтобы та тетка, которую 20 лет назад записали на магнитофон на станции Обнинская и которая говорит железным голосом "По второму пути. На Брянск. Пик!" вдруг сказала бы мне: "Андрей Александрович, ваш состав подан. Стейнвей настроен. Куда поедем, на юг или на север?" А я б сказал: "Киев, Одесса, Италия, Египет, Индия, а там видно будет".

Я ж пипец как складно играю на роялях.
Чем я не Рахманинов?
Чем не Дебюсси и Фьючасаундофландон в одном редкостном флаконе?

Вот чего я щас хочу.
И кофе.

Хватит писать буквы, хватит читать их!
Замутите нам нормального продюсера.
Масштабно мыслящего. 25 процентов кассы вам.
Есть тут один, но он постоянно удут как удод.
А я мучаюсь. Нет, ПРАВДА.
Вы видели, что мне из клубов иногда пишут.
А я хрупок и склонен к меланхолии.
И еще меня ПОСТОЯННО ЦАРАПАЕТ КАКАЯ-ТО ХУЙНЯ.
И кроме того, ИДЕТ ВРЕМЯ.
А я могу сделать так, что оно встанет как вкопанное и распустится как Бабалон, охреневающая от сияния Хадита.
И это принесет тебе денег и кайфов от причастности к чему-то великому.
Потому что я и ты - прежде всего звезды, а потом уже вся остальная мотня.
Plug and play.