Настроение сейчас - так се
пишу стих,
Держа сигарету в руках,
Возможно я - псих,
Но смотря на чувства, превращяющиеся в прах,
Во мне просыпается дикая боль.
Моральная, Не материальная.
Хм, боль...
Зачем мучать себя чувствами?
Возможно все эти безуства будут жить веками,
Но боль утихнет с годами...
Любовь убивает время,
А время убивает любовь.
А люди ведут себя как племя.
А за любовь я проливаю свою кровь.
Я лечу себя психодэлом,
Но что таится за пределом
Всего понятного человеку?
Возможно я буду жить коротким веком,
Ведь так и несмогла осознать В чем смысл жизни...
Но пока не поздно что то понять.
Ну все, о грустном хватит,
На это времени не стоит тратить.
На все наложено стойкое ВЕТО.
Сижу дома, сурю сигарету...