Я неслышно вошла в квартируЯ и сняла с ног промокшие ботинки. Дождь нещадно хлестал по стеклам, но я, из принципа не пользовавшаяся зонтом, наплевала на профессиональный макияж и мех дорогого плаща. Сейчас этот мех скукожился и потерял всякий товарный вид. Меховое оперение теперь больше было похоже на черные сосульки. Мерзко, мерзко. -Ты выглядишь как бомжиха, девочка,-Стэн отставил свой бокал, но не поднялся.-Как провинциальная бомжиха, какой ты, собственно, и являешься. -Что?-безмятежно отозвалась я. -Тебе стоит меньше пить, красавчик. -Возьми, прочитай это,-он швырнул мне в лицо интернетовскую распечатку. Чей-то ЖЖ. -Очередным фанатским бредням ты веришь больше чем мне? ,-нахмурила я брови, но распечатку все-таки взяла.-Гм, гм, интересно... Внезапно вся кровь отхлынула с моего лица. С распечатанного на цветном принтере листочка глядело мое собственное лицо. На школьной фотографии, выпускной класс, последний звонок. В бежевом деловом костюме с короткими темными волосами. Мое лицо было обведено красным маркером. Я пробежалась по всей распечатке, занимающей около десяти листов. И на каждом листе были мои фотографии. От девяти и до шестнадцати лет. Причем мое лицо было узнаваемым. Слишком узнаваемым. Не настолько избитым временем, сигаретами, кокаином, алкоголем и бессонными ночами как сейчас, но оно было моим. -Ты почитай, почитай. А потом поговорим,-Стэн закурил и вышел из комнаты. Я на ватных ногах подошла к его креслу и тяжело плюхнулась в него. Пружины протяжно заскрипели, как будто заранее оплакивая мою душу. С самых же первых строк я узнала автора этого послания. Да, вот уж от кого не ожидала таких постыдных revelations в мечтах заработать деньги на чужой славе. Последний раз, когда я видела его три год назад, он все так же ходил с волосами в хвостике и работал механиком в гараже своего отца, зарабатывая двести, а то и меньше, долларов в месяц. Неплохая прибавка к жалованию, черт подери...Интересно, куда он это продал? Или, если это в его ЖЖ, неужели он такой дурак, что не додумался продать статью-сенсацию в какой-нибудь журнал? Одни лишь дивиденды, а может, и написанная впоследствии книга истории наших с ним отношений, прокормила бы его до конца его гребаной жизни. А наших отношений хватило бы и на три книги, и на пять, а при удачном стечении обстоятельств-и на десять. Если он еще будет узнавать мнения всех, кто был вхож в наш круг общения... Черт тебя подери, Марк, черт подери. Продать то, что было нашим и только нашим. Выстирать меня на публике. Унизить перед всеми. Ткнуть в нос грязным носком. Чмо, в суд на тебя подам! За правду...Но так ведь не делается...Хотя, я же еще не читала самой статьи, мне уже хватило фотографий и первых строк. Пожалуй, стоит подостыть и почитать. "Она всегда была странной девочкой, вечно сидящей на уроках и ничего не слушающей. Вместо учебников У нее всегда были толстые книги, всяких писателей, которых мы тогда не понимали. И предпочитали дразнить ее синим чулком, плевать в тетрадки, пинать ногами портфель и ставить меловые пятна на свежевыстиранных форменных пиджаках. Но к книгам мы боялись прикасаться. Тогда она убила бы нас. А на все остальное она смотрела с таким насмешливым пониманием и никогда не говорила нам ни слова, только насмешливо улыбалась и отправлялась в туалет отстирывать пиджак, вытирать портфель и вырывать заплеванные листы из тетрадей..." (след завтра)