Дорогие френды и читатели, на время перехожу из режима блога в режим книги. Наляпала одно творение, им уже заинтересовались, но закончить пока не соберусь, для вас публикую по частям, прошу: Открыла холодильник. Как всегда, пусто. Вот черт, придется пилить до ближайшего супермаркета. Или в кафе зайти? Нет, денег осталось совсем чуть-чуть. А поесть все же нужно. Я натягиваю сапоги и выхожу в темный подъезд. Каблуки гулко стучат по ступеням, и я цепляюсь за перила, боясь упасть. Откуда-то снизу льется нежная песня. Я останавливаюсь и прислушиваюсь. Черт подери, кто-то играет мою песню на раздолбанной гитаре! Я натягиваю на лицо шарф и стараюсь проскользнуть мимо. Удается, распахиваю дверь и ловлю глоток свежего воздуха. В Магазине они с опаской смотрят на мои темные очки и замотанный на пол-лица шарф. Я кладу на кассу пару йогуртов и пачку сигарет. В голове неустанно крутятся строчки Рембо о приходе в этот мир. Или в этом мире? Ведь у слова "приход" нынче масса разных значений... -Что? простите...я задумалась.-я кладу на прилавок деньги, беру сдачу и иду обратно медленным шагом, размышляя о том, что чувствовал Рембо, когда писал это стихотворение. Несомненно, оно вдохновило не одного современного постмодерниста или свободного художника, только почему-то никто не хочет признаваться в этом, все брызжут слюной, отстаивая свою оригинальность. Зачем? Все давно изобрели до нас. даже свою музыку я пишу, опираясь на технику игры Джоплин и Хендрикса, с разницей лишь в том, что они жили и творили давно, а я-будущая икона современности, пусть даже сейчас мне хватает денег лишть на йогурт, но мои песни уже играют в подъездах. Откуда у меня взялась эта четкая пиплфобия? (Я не переношу латинских названий, я все заменяю нормальными английскими словами). Сейчас вроде как наоборот надо поощрять, продвигать свое Я в большой мир. Но мне не хочется, даже думать не хочется. Хочется лишь есть. Дома я открываю йогурт и начинаю есть. Звонит телефон, рука с ложкой дрожит и йогурт переворачивается, оставляя на скатерти светло-розовое пятно. -Да? Да, я завтра приеду. Да, готово. Да...-я кладу трубку и включаю автоответчик. Не мигая смотрю на растекшееся пятно йогурта на светло-бежевой ткани. -Вот блин, -я рывком сдергиваю скатерть со стола. Слышу одинокий печальный звон-не заметила стакана, стоящего на противоположном краю стола. Он падает на кафель и разбивается на сотни осколков.-Чертовщина. сегодня явно не мой вечер. Я обреченно смахиваю осколки веником в мусорный бачок, отправляю туда же скатерть и иду спать. смысл прожигать вечер, если он изначально не задался?