«Да что у меня, нормально все, так, условно. Болею уже, наверно, недели две. Мы вроде и говорим с тобой, а дословно известно все, как эпиграф к пустой главе. Не видимся совершенно, а чувство, словно ношу тебя, как заложника, в голове. Пора, мое солнце, слишком уж много разниц растрескалось – и Бог ведает, почему. И новое время ломится в дом и дразнит и хочет начаться, тычется носом в тьму. Как будто к тебе приходит нежданный праздник, а ты разучилась радоваться ему. Пора, мое солнце, глупо теперь прощаться, когда уже все сказали, и только стон. Сто лет с тобой не могли никак натрещаться, и голос чужой гудел как далекий фон, и вот наконец нам некуда возвращаться, и можно спокойно выключить телефон. И что-то внутри так тянется неприятно – страховочная веревка или плацента, и резать уже бы, рвать бы – давай-ка, ладно, наелись сцен-то, А дорого? – Мне бесплатно, тебе три цента. Пора, мое солнце, - вон уже дует губки подружка твоя и пялится за окно. Как нищие всем показываем обрубки своих отношений: мелочно и смешно. Давай уже откричимся, отдернем трубки, и, воду глотая, камнем уйдем на дно. » ©

[450x241]
Это определенно конец, если пропадает желание производить впечатление разного вида изощренными статусами в vk, если вся история вписывается в какую-то убогую песню Максим и не хочется совершенно интересоваться, как же у него дела. Оказалось, что самое больное - это не ссоры, не сказанная и недосказанная правда - неправда, и даже не невозможность все исправить. Самое больное - это смириться. Просто смириться с тем, что все, больше ничего не будет. Оставить там, в прошлом. Потому что на пороге уже новые люди, еще более красивые, талантливые, умные и далее по списку.