Ещё пусто. И только что-то ностальгическое, далекое и уже совсем нереальное щекочет сознание. 
Где-то там, в глубинах моего я, копошится то, что сейчас я так тщетно ищу, копошится та часть меня, которая еще умеет жить.
Симуляция жизни совсем доконала. Снова всё зашло в тупик. Снова я сижу, а передо мной осколки моих, казалось бы таких верных и точных убеждений.
Пробегаюсь пальцами по страницам все новых и новых книг, но не нахожу в них ничего, кроме отчаяния. 
Когда уже случится, когда я уже перестану ждать это мифическое "случится" и буду жить?
Поток мыслей, бесшумный абсолютно. Протекает из подсознания сразу на бумагу, не фильтруясь мозгом. Может и к лучшему, мне думается, что мозг давно утопился в лучах закатного солнца, еще там на 16 этаже.
Жалости к себе у меня нет. Не за чем. Снова всё сама слеплю. А видимость... да ее даже править не нужно, её питают люди, которые свято верят в ту меня, которой никогда и не было.
Нежелание выбирать между "правильно" и "хочу", делает из меня одиночку. Хотя тут скорее я давно выбрала "хочу", но упорно делаю вид, что выбор иной. 
Ничего нет, на сотни миль вокруг. Я укуталась в метели. Я жду, что в моём сердце тоже может наступить весна. Пусть даже всего одна. Последняя. Навсегда.

                                                                                                  ***

И ледяной оскал обманчив, он пронзает сердца насквозь под видом чего-то блестящего и многообещающего. Зажав в тиски сердца, она ждёт, когда они уже обескровленные, отрекутся от этого блеска. Она их губит. Рыдает, стонет, умирает каждый раз, за них. 
Слепцы. Она забрала их боль себе. В ней нет тепла, только лёд. Она не захлебнётся в море крови. Она айсберг. Мёртвая и холодная. Такая загадочная, манящая, но на этом всё.
Они слабы, но она ещё слабее их. Она не может найти сил, даже чтобы отказаться от этой боли. Её невыносимо быть одной.
Они "умрут", а она, оплакивая их любовь, вцепится в новые горячие сердца и выпьет их до дна. Без чувств, но ощутив каждой клеточкой их страдания.
В этом нет смысла, просто это единственное, что мастерски у неё выходит.

                                                                                                 ***

А за окном зим. Метель стучит в окна. Моё время.
Жаль босой не пройтись по оледеневшим улицам. Песнь северных ветров, я так скучала... А сейчас они рядом, баюкают меня.
Зима - единственное время, место, чувство, которое мне осталось.
Зима. Расстворюсь. До весны я твоя слуга, а весной, ты снова унесёшь мою душу с собой, до следующей встречи.