Всю свою сознательную жизнь я хотела писать и писала. Но писала всегда, как мне кажется, какую-то фигню. Наслаждаясь процессом расстановки авторских запятых я забиваю на заботу о глобальном сюжете, подыскивая краски я обделяю вниманием саму идею, я люблю писать долго, но целиком за один раз, и поэтому у меня не выходит романов. Я, кажется, страдаю типичной болезнью недописателей, недохудожников и прочих недочеловеков - неспособностью выдумать сюжет. То ли просто ленью. За два десятилетия моего творческого пути я не могу вспомнить ни одной сколько-нибудь сносной выдуманной и реализованной идеи, кроме того сочинения про курицу и осла во втором классе и рассказа о льве, продававшем пиратские диски. Да и то, первую тему мне дали учительница и яйцо, а вторая мне приснилась.
А так хочется куда-то двигаться в этом направлении. Хочется приложить больше усилий, хочется написать длинную повесть, быть ею довольной, посвятить её близким. Хочется получить одобрения, да, всё от тех же близких, и от людей посторонних, конечно, тоже. Хочется, наконец, выпустить маленькую симпатичную книжку, продать её миллионам и быть удостоенной пулитцеровской премии.
Впрочем, неправильно будет говорить что всё это дело стоит на одном месте и совсем никуда не движется. Вот нынче, например, несколько дней назад, после тех самых двух безыдейных десятилетий я встала утром и в течение нескольких часов выдумала одну за другой сразу 9 (девять!) разных историй. Ну, а дальше это уже дело техники, подбора красок и расстановки запятых.