Сбрасываем Саш с крыши с периодичностью
Саша в день
Ловим Саш, падающих с крыши с периодичеостью
Одна саша за два дня
Забираем размазанных Саш под асфальт с периодичность
Раз в Два дня
Мне снился мир хранителей. А точнее его граница. Граница, меж мирами тех, кто ловит падающих Саш с крыши и кто забирает Саш под асфальт. Вечное зарево заката, общего для пересечения двух миров, рассекаемое лишь метеоритами ваших несбывшихся надежд. Единственное с чем можно сравнить это место - полузаброшенный, постапокалиптичный дачный посёлок. Но не примите мои слова буквально. Там абсолютно иначе. Строгие правила нашего мира не позволят такому существовать, и потому описать это нашим языком не имеется возможности. Пристанище хранителей, когда оный перерождается, становится безлюдным и тихим, что страшнее тысячи пожаров и залитых кровью стен. Да, хранитель живёт свой век обратно вашему, каждый ваш час сделает его на час моложе, и каждый злой поступок сократит вашему хранителю жизнь. Ведь эта граница ни что иное, как нить вашей жизни. Красивый и ужасный мир.
Хранители не видят иных, тех что "забирают Саш под асфальт", как и иные не видят хранителей. В этом мире каждый день война, но никто не знает боя. Они борются за ваше сердце. И пока его удары приносят в мир хоть капельку света, их война не будет проиграна.
Меня вспомнили там только дети. Мудрейшие из хранителей, по-детски наивные, улыбчивые и простые. Как и всех детей их притягивали заброшенные дома переодившихся хранителей, куда от старших они убегали поиграть. Оттуда мы пугали тот дьявольски медленный "прилив" растворяющихся в пустоте, ту самую границу двух миров.
Наверное я бы мог когда то давно там остаться, так мне сказал один из моих друзей хранителей, приводя в подтверждение один мой странный дар, малоприменимый в нашем мире.
Наверное я рад, что не остался.
Там было что-то про чашку, меч, дерево и зелёный холм ...