В тихом омуте скреблись раки, навевая тоску и всепоглощающий ужас на маленьких мюрсликов, сидящих возле этого омута. Мюрслики уже теряли последнюю надежду на восходящее морголо. Морголо тем временем вовсе и не собиралось восходить, прекрасно чувствуя себя на пашне рядом с одинокой избушкой, в котором жил сумасшедший прокесток, создавший тех самых раков, которые скреблись в омуте. Он постоянно ссорился с привкиной, которая обожала маленьких мюрзликов, теряющих последнюю надежду. А морголо сидело себе и сидело возле одинокой избушки на старой пашне и думало о том, как ей спокойно и хорошо, ни страха, ни тоски, ни ссор... сидело оно себе, думало и смотрело, как в небо поднимается фиолетовый дым, выдыхаемый на свежий прохладный воздух. Дым, который поднимался в небо и видел раков, скребущих в омуте, маленьких трусливых мюрзликов, одинокую избушку, в которой ссорятся сумасшедший прокесток и уже уставшая от любви к мюрсликам привкина, старую пашню и сидящее на ней морголо, выпускающее фиолетовый дым и вовсе не собирающееся никуда восходить...

И так можно продолжать бесконечно... и всегда будет логический конец, если, конечно он вообще есть в этом бреде... Что только не придет ночью... Шизоидная абстракция нездорового человека... Эх... бывает и такое... Отсюда вывод - ночью надо спать...