Что-то со мной творится. Не могу понять что именно. Перестала писать сказку, рассказы, стихи. Вчера села за стол. Передо мной чистый лист бумаги. В голове рождается рифма и сразу же умирает. Написала 2 четверостишья и положила лист в папку, где лежит уйма незаконченных работ.
Мне не нравится, что все мои рассказы и стихи написаны в одном стиле: влюбленность - разочарование - смерть.
Единственный рассказ, который мне самой понравился это был рассказ про ангелов (Рит, думаю, помнишь), ток его я куда-то дела, не помню куда. А разбирать все мои многочисленные бумажки... эх, весь день уйдет.. и еще не факт, что я найду рассказ.
Вечером, как всегда, сидела и думала о жизни. И, в общем, чтобы больше ни в чем не разочаровываться, решила жить нормально как живут все люди. По законам. Не мечтать, ведь мечты, особенно такие, как у меня, никогда не сбываются. Поэтому лучше ни о чем не думать. Пусть я буду заблуждаться, думая, что все в мире мило, красиво и замечательно.

В колонках играет - Epica