Александра Дюк

Мой двор, как старик на прогулке,
беспомощно-важен,
Как будто в газету, уткнулся в осеннее небо,
И словно магнит, притянул голубей
черствым хлебом.
Но рупором стены глухие вдруг выкрикнут:
«Саша!»

И имя мое до меня донесется как птица,
И я вдруг проснусь
в совершенно другом измеренье,
И вспомню, что двор этот мертв.
Эти зыбкие стены,
И голуби эти, и люки, и окна — все снится.

Но как же бывает охота в жилетку той крыши
Дождями поплакаться
и рассмеяться вдруг весело.
И чувство, как будто в душе
на привычном месте
Любви не находишь, той, прежней своей
возвышенной…