Александра Дюк

Где летаешь ты, моя бабочка?
Может быть, над улицей Барочной?
Или над Большой Разночинной,
Где мой плач — и тот без причины.

Где мой смех внезапен как обморок.
И кустом заснеженным облако
И невидимые качели
Дирижируют днями недели.