Господи, Господи, приходы-то какие... 3 день не могу достать Юльку, чтобы с ней пойти напиться. То она начинает играть в сознательную и идет на лекцию по гражданскому праву, то я начинаю играть в сознательную и иду на занятие по Reading & Vocabulary, то мы обе начинаем играть в сумасшедших и писать друг другу послания, типа "надо выпить. надо выпить. а то кузявый афлиандр скоро меня совсем ПАЖРЕТ!" Думаю, рано или поздно мы осуществим это нехитрое намерение. Полагаю, даже не единожды осуществим...


В ожидании этого светлого события я сама потихоньку трескаю гжелку с грушевым соком из холодильничка, заедаю это дело кабачковой икрой и голландскими зелеными яблоками - жесткими, как теннисные мячи. Был мускат - я его выпила единовременно, залив им пол в области телефона. Прилипала потом тапками неделю: помывка квартиры по расписанию производится на выходных, а расписания я не меняю. Даже в исключительных случаях. Даже в случае проливания муската на линолеум в области телефона.


Опять прекратила есть нормально. Горстка специй и красителя, растворенные в стакане воды - супчик из пакетика... А еще творожок из коробочки, маринованный перец из баночки и алкоголь из бутылочки плюс остервенелое разгрызание барбарисок, которыми кормит меня моя Люся на работе. Интересно, почему это Люся до сих пор не моя любовница? Впрочем, похоже, Люсе это совершенно неинтересно: она просто купила килограмм барбарисок, а потом решила, что у одной у нее, пожалуй, жопа слипнется, да и угостить коллег неплохо. К слову сказать, жопа у Люськи такая крохотная, что много барбарисок не потребовалось бы, а у меня в этом плане, как никак имеется некоторый резерв. Поэтому я благодарно ломаю зубы об это счастье советского детства и сорю бумажными фантиками, выполненными в идиотской зелено-красной гамме (Чехов бы не вынес).


"Don"t you have a cigarrette, darling? I"m desperate..." - я насмотрелась Cabaret в оригинале, и после изъятия кассеты из плеерной щели осознала, что в состоянии адекватно говорить только на английском языке. Нет, я не переоцениваю свои способности, я действительно могу говорить свободно. Неправильно, но свободно:) И сейчас я хожу, умирая от желания не к месту сказать что-нибудь, типа, например: "Now it is quite obvious that those three girls were just the wrong three girls" - до смешного знакомый мотив. How many wrong girls did I... mmm... Forget it.


Вчера, выйдя из института часов в 10 вечера, я вдруг начала отчаянно бояться. Было что-то дикое в улице, огромных ржавых трубах, в которых почему-то кто-то громко кричал (застрял, что ли? как можно застрять в трубах? как туда можно залезть? но там кто-то кричал, клянусь...), а также в том, что декан факультета иностранных языков слонялся по мартовской улице без верхней одежды, пугая вечерних прохожих небритой физиономией с отпечатком изучения гуманитарных наук (ужасно негуманных, кстати).


И вдруг меня бесплатно довез до дому дядька на серебряном ауди. Такой красивый седой дядька, каких я обожаю, на таком чудном серебряном ауди, на котором я никогда не каталась (наверное, никогда. может каталась. не помню я! не нарушать же стройность фразы этими длинными пояснениями...) Мы подъехали к моему подъезду, я спросила, сколько я ему должна, а он ответил: "Ничего. Счастливо".


Я вошла в подъезд и заплакала. Так вот прям осела на пакет со свежекупленными творожками и супами - и заплакала. Как только банку с перцем не раздавила...


Потому что все привыкли говорить: "Why does this always happen to me? Why does this always happen to me?", а я все думала: "Why does this NEVER happen to me? WWWHHHYYY???" Ну, вот, а оно иногда happens. Не исключая, впрочем, собою те случаи, когда happens все же привычное сердцу shit...


Между тем вид за окном превратился в лето, если не концентрироваться на парочке голых деревьев в далекой перспективе. Крыши и река всегда блестят, когда на них нету снега и когда есть солнце, поэтому любая незима - есть лето. В воздухе какой-то несерьезный плюс, но сегодня я уже курила, высунувшись в этот плюс по самый пояс. Как мне передать это счастье: в первый раз после долгого перерыва потушить окурок не об пепельницу внутри, а об скат крыши снаружи? И что же тогда счастье, если не это?

Почему-то вспоминается только все самое дурацкое - и оттого, кстати, невозможно милое сердцу.


Например, завтрак в 3 часа утра из бутербродов с красной икрой ("3 caviars, please. That"s for me, what are you having?" - I wish I could burst with laugh as she used to right now, this very moment) и ванильного мороженого - это было утро окончательного утверждения весны в Москве, и я это утро там (в Москве) провела. Трудно представить себе более родного человека, чем тот с кем вы поедали в 3 часа утра мороженое за несколько сот километров от собственного дома.


Вышла пописать в офисный туалет (не надо делать такую рожу, этот абзац можно не читать. в конце концов, я ж написала мягко "пописать", а не, допустим, "подрочить", хотя могла бы написать и такое. причем вне зависимости от того, что я реально собиралась там делать. с меня станется...) Открываю дверь, чтобы зайти в сортир и вдруг слышу за спиной голос сотрудницы из соседней конторы: "Вы надолго?" Фантастическая бестактность! Особенно, если я действительно собралась подрочить...


Вчера эта тетка пробегала мимо меня (я курила у окошка) с зажатым в кулачке пузырьком заменителя сахара. Сегодня я открывала ей дверь на этаж: тетка несла в каждой руке по истекающему сиропом торту фирмы Тройка:) Обожаю женскую глупость:)


Эх! Писать бы вот так и писать! Жизнь, состоящая из 2-х компютеров, 2-х квартир, 2-х разностильных и разноразмерных гардеробов - деловой и casual, medium и extra-large (последний параметр меняется в зависимости от степени депрессии)... Стяжение фонем в среднеанглийском (уууууу, как я бесилась вчера, когда этот лопух с кембриджским образованием в кино не мог объяснить простой немецкой девушке, на фиг нужна буква "g" в слове "phlegm"! я б ему в 2 счета рассказала всю эту ботву про латынь и последующие ингвеонские мутации), концерт Диаманды Галас в самом ближайшем будущем, повторение про себя ставших каноном чужих стихов. Писать про все это, как Портос, который "я дерусь потому, что я дерусь", чтобы не считать, например, цифры или не писать в миллионный раз "настоящим Стороны соглашаются, что..."


Это не литература. Это психотерапия. Вешается сюда для того, чтобы лишний раз услышать приговор: "вменяема". Чтобы чуть-чуть побояться, а потом решить, что все вокруг - козлы.

Я думаю о салате из мидий и большом куске шоколадного торта...

А с Юлькой мы все же напьемся.