Сегодня всё очень странно складывается. Я одна весь день, но это вовсе не грустно. Это как-то по-другому. Не одиноко даже, а просто по-другому. Очень тихо без чужих голосов. Сегодня первый раз, пожалуй, за этот год сидела одна на лавочке и смотрела по сторонам. Просто тянула время, а оно всё не шло. И даже людей вокруг не было, даже следить было не за кем. Посидела, покурила, Артёму написала. Ему плохо. На какое-то мгновение мне показалось, что и мне плохо, но потом отпустило. Хочу в Балаково скорее уже поехать. Надоело сидеть дома. И в Москву хочу, но мама против. Да что мне мама? Были бы деньги. Завтра в универ. Надеюсь, стипендию дадут. Оля уехала на дачу. Я б тоже поехала. Там здорово. Весело. Ей сейчас непросто. А я ей не помогу, потому что я неудачница. И она так думает. И потому что она не будет со мной советоваться, потому что я в этом ничего не понимаю. Потому что я неудачница. И они все так считают. И я от них далеко. И мне до них никогда не дорасти, пока я не… Нет, мне страшно это писать.