так странно... люди требует доверия, не переносят не искренности, хотят дышать откровением и предельной честностью... но в тот момент, когда ты хочешь раскрыть свою душу, словно подзамочную книгу в твердом кожаном переплете, оказывается, что это в общем-то никому и не нужно... и ты снова бесконечно длинными бессонными ночами будешь лежать глядя в потолок, по которому изредка будут проползать зловещие черные тени от проезжающих мимо машин.. ты будешь лежать и снова, в стотысячный раз, читать эту книгу только для себя... её содержание известно тебе как молитва, заученная когда-то в далеком детстве, но ты будешь перечитывать её, переворачивая потрепанные страницы и находя все новые и новые факты и подробности, которые никому никогда не поведаешь...

и потом, спустя какое-то время, ты снова возьмешь этот фолиант твоей недолгой, но внушительной жизни, смахнешь пыль с обложки и попробуешь зачитать главные страницы тому, чьи глаза внушают доверие, чьи слова дают надежду на выживание... но и эта попытка останется просто попыткой... он снова не позволит тебе даже открыть эту книгу... захочешь ли ты перечитывать её снова - для себя самой в очередной раз - наверное вряд ли... ты поставишь её на полку, задвинув во второй ряд и прикрыв её другими книгами... книгами о призрачном счастье, о великолепных принцах на белых конях, о Золушке, которая так хотела стать принцессой... и ему, человеку. внушающему мало мальское доверие ты будешь цитировать главы не своей книги, а той, что стоит ближе... той, что написана не тобой... он будет принимать это за чистую монету и радоваться твоей откровенности....