Точнее бубух. Точнее гром. Точнее гроза. А еще точнее грозища. Промокла. Немножко. Зато посмотрелась в лужи. И бежала от грома и черных клубков туч. Странно, но когда слышишь гром, то ноги сами идут быстрее, а внутри что-то сжимается при отблесках молнии. И вот от редких плевков дождь переходит в дождище. А ты сидишь на каком-нибудь крыльце, как зверек в норке и не смеешь высунуть нос. Смешно. Мы можем взлететь к звездам, и предсказывать движение планет, но беззащитны перед капельками воды. Нет, не смешно, странно. Почему мы боимся? Мы знаем об этом все. Но мы все равно боимся. И бежим со всех ног от грозы. Бубух! Бубух! Бубух!