...я осознала, что мои любимые цветы - пионы.

Тут следует оговориться - в силу своей невозможной романтичности я люблю практически любые цветы. Просто одни люблю страстно и от всей души,а другие - по обстоятельствам.

Мужчины иной раз любят озадачить вопросом, а какие цветы я все-таки люблю больше всего? Получив неизменный ответ "полевые и все на них похожие", они радостно кивают, и с упорством, достойным лучшего применения, норовят подарить розы. Длинные и колючие. Внимание, вопрос:  и после этого кто-то удивляется что я до сих пор не замужем?  а нахуя тогда спрашивали? Розы, конечно, тоже цветы, и у меня с ними связана пара-другая-третья-четвертая-далее-по-списку совершенно волшебных воспоминаний, но розы у меня ассоциируются прежде всего с помпезностью, а я ж девушка простая, как триста баксов одной купюрой и потому все больше восторгаюсь всякими хризантемами, тюльпанами и прочими ромашками.

Но щас не об этом.

Недавно, когда я в очередной (кажется в шестой) раз справляла свой день варенья, мне, помимо прочих букетов - все как на подбор состоящих только из моих любимых цветов и ни одной розы - перепала охапка пионов.
Помещенная в вазу и установленная в спальне охапка немедленно превратилась реально в куст. Несколько дней подряд, едва открыв глаза, я натыкалась взглядом на огненные цветы и понимала, что жизнь удалась. А в одно утро обнаружила, что цветы все осыпались. Разом.
Поутру время дорого и вопросом выкидывания почившего куста я озаботилась только вечером. Утрамбовала голые стебли в пакет, начала собирать разбросанные лепестки и вдруг поняла, что не могу. Ну не могу я их выкинуть. Они слишком... шелковые. Слишком живые, даже упавшие на пол, даже уже мертвые. И слишком красивые. И я так и оставила их, россыпью на ковре, пусть сначала завянут, скукожатся, перестанут радовать глаз - тогда и смету...

И поняла, почему на Востоке - а они там все, сцуко, умные! - считают пион цветком любви и страсти. Все сходится - красивые бутоны, взрыв пламенных эмоций, внезапное, нет, не увядание, а полный обвал чувств, и трепетность воспоминаний, пока они свежи, шелковисты и тешат память... И нет сил выкинуть их пока они не увянут окончательно. Но наступает момент, и они отправляются в мусор.

Да, точно, все сходится...