Стою я на поле…на поле сраженья…на поле где нету чувств никаких…идёт на нём битва…битва за веру…битва за жизнь…битва за смерть и за любовь…стоит там ангел в доспехах…в доспехах, сверкающих светом богов…стоит там и демон…в чешую покрытый… в чешую, облитой кровью тех же богов…а возле опять по серёдке стоит Инквизитор с крестом на груди…с крестом, пылающем пламенем смерти…а за ними полчища «тварей»…«тварей» подобных троим полководцам…полководцам, ведущих на гибель друзей…а против них всех стоит человек…человек, готовый покинуть свой рай…рай, в котором он жил…рай, в котором любил…а под руку с ним люди стоят…люди, готовые ринуться в битву…готовые за веру пройти по вселенной…и с жизнью проститься своей…проходят секунды…проходят минуты…проходят года…не в силах никто ступить на землю чужую…ступить и начать ту битву за веру…за смерть…за жизнь…за любовь…сгущаются тучи…на небе не видно ни солнца, ни звёзд…лишь тьма повсюду витает…вдруг вспышка молнии ударяет меж войск…раздался звучный бой колокольни…и ринулся в бой тот человек…поднимая свой меч…он несётся на встречу…на встречу другому мечу…сошлись в грозном смерче четыре героя…героя готовые биться всю жизнь…жаркая битва была на том поле…нашли тут умершие то, что искали…выживших нет...о битве никто не сложит легенды…никто не расскажет, как в этом сраженье погибли народы…народы, так горячо любившие жизнь…но в самом центре, в гуще былова сраженья лежит человек…по всему полю раздался крик боли…боли безудержной…боли, которую не заглушить…страдает он…но не от раны…а страдает он, потому что видит умерших…но жизнь покинула бренное тело…и проходят столетья…поле исчезло…место него там находится море…море слёз об умерших…слёз, скатившихся с неба…