Грусть ушедшего временем лечится, -
Я не верю в такой постулат.
Привокзальный буфет и буфетчица,
В январе, лет пятнадцать назад.

Зал был пуст. За массивною стойкою,
Счёт костяшки сдвигала она.
И, заметив меня, громко ойкнула.
Заказал я бутылку вина.

"Три семёрки" - портвейн полуночников.
Сел за столик. Наполнил стакан.
Одному пить хотелось не очень-то,
Но в душе бушевала тоска.

И, отбросив к чертям все сомнения,
К барной стойке опять подошёл.
Я узнал, что зовут её Леною:
- Посидите со мной? – Хорошо.

Улыбнулась она, скромно, нежно так,
Сердце взглядом своим обожгла.
Ночь февральская, тёмная, снежная,
И перроны метель замела.

От вина развезло на мгновение,
И язык развязался, как плеть.
Мы делились легко откровеньями.
Появилось желание петь.

Лена пела романс незнакомый мне,
Невпопад, как умел, подпевал.
И казалось, что вечно знакомы мы.
Нежно в губы её целовал.

Голова к голове, так сидели мы,
Говорили - не помню о чём.
За окном ветер выл и метелило.
Целовались опять горячо.

Поцелуй объявленье вокзальное
Оборвало – На пятом пути -
Мой состав. На прощанье сказали мы,
В унисон: - Ну, пока. Не грусти...