Моя голова – как замок,
              мой ум – как князь,
                       и глаза – как окна;
моя мысль – слуга,
закрывающий ставни от света.

Однажды шёл странник
усталый, сутулый и пыльный,
по дороге из золотого, жёлтого, серого кирпича.
он постучал в ворота, и ожидая ответа,
заметил, как где-то в окне, кажется, загорелась свеча.

Вышел старый слуга – посмотреть, кто стучит.
«Нельзя ли остановиться на ночь?»
«Без сомнения, можно, –
у вас крайне уставший вид…»

Внутри – между странными интерьерами
цветы из застывшего дыма
или фигуры зверей;
но ни крысиной души за портьерами
с той стороны дверей.

И лишь тишина, похожая
на однажды замерший крик.
«Где же хозяин?» - спросил прохожий.
«Он умер» - сказал старик.
 

это воспоминание о какомто старом стихе, кой всплыл севодня во сне. проснулсо и попробовал найти исходную бумашку, но очевидно она не сохранилась. да и фиг с ней. тогда попробывал словить утекающий ф щели дым, такое смутное облако, и как получилось так и есть. а как было на самом деле уже з только х и мелкие музострекозы кои тихо-тихо-тихо стрекочат над эти столом и этим компом. (временами.)