Надрывные истории, рассказанные многочисленными знакомыми, рассказанные со слезами в глазах, срывающимся голосом, с эмоциональным размахиванием дрожащих рук, с шумным высмаркиванием в мою многострадальную жилетку. Мне не то, чтоб сильно интересно, кто от кого у кому ушел, кто кому постучал по голове (даже если топором), кого упрямо не понимают, от кого скрывают то, что ему надо знать, но им больше некуда идти. Получить чашку чая, рассказать, выплакаться, выкричаться, успокоиться - и уйти...
Моя голова - кладбище чужих проблем. От меня не ждут советов...
И они уходят... Всегда, рано или поздно. Оставив меня сидеть на подоконнике в сомнительном обществе безучастного взгляда и горькой улыбки, лишив на время желаний и привязанностей, потому что они излишни, когда роешь новую могилу.
Моя голова - это всего лишь кладбище чужих проблем...