А я добовляю мое стихотворение... Почти год... Как давно это было, и как все до сих пор рядом...

Я пишу письмо тебе. Снова точка.
Снова листья падают. Лист к листочку.
Я гуляю по бульвару. Поздно.
И читаю про себя стихи Островского.

Как я буду в мире. Жестоко.
Я одна в квартире. Одиноко.
Мне не хочется есть конфеты. Кисло.
Буду есть одна я. Сосиски.

Буду я как кошка малая. Мило.
И мурчать тебе на ухо. И**.
Сяду я за пианино. Громко.
И Чайковский "Болезнь куклы". Только.

Все произведения сыграю. Знаю.
Лишь от мыслей от своих. Умираю.
Я закрыла окна. Ночь.
Знаю я, лишь одна. Дочь.

Мне не тягостно. Просто грустно.
Закрываю окна. В дверях узко.
Стены давят. Очень больно.
Разревусь я в ванной. Там спокойней.

Много времени. Знаю мало.
Идея в голову. Сразу встала.
И пошла я по парку. Тихо.
А во рту едкий вкус. Облепиха.

Что же нежность. Да где найти.
Что же чувства. Когда-то в пути.
Так иду я. Навострив ушки.
Тихо шепчя под нос. Пушкин.

Ты не любишь его. Что же.
Раз услышал. И уже грезы.
Ты расстроил меня. Мрачно.
И теперь я сижу в месте злачном.

У меня лишь в кармане. Деньги.
И потрачу я их. Поверь мне.
Сразу все, мне не нежаль их. Грязные.
Ведь с ними всегда так. Опасно.

А потом, с выского дома. Холодно.
Кину я сигарету. Сломанная.
...

 
(16.10.2006)

Давно.... и совсем недавно...