Я дегрот, морально разложившаяся нечисть и путаю буквы местами.

За что ты меня любишь? В чём подъёб, милая?

Смеёшься, уходишь от ответа. Как всегда, и я пью через силу, но не выносит даже с целой бутылки. Я непростительно трезв. Так мне ждать удара лопатой по спине, или как? Неизвестность хуже любой пули, я лихорадочно соображаю и много курю. Не понимаю. Ничего.

И знаешь, милая, что самое смешное? Я пытался подумать о суициде, но вышло подумать о кроликах. Пушистых и беленьких, из шляпы фокусника. И я сам уже расплываюсь в чокнутой улыбке. Истина вот-вот свалится на башку.