Чужды мне ваши мысли вновь:
То брезжит спам, то лезет ложь.
Прогнув готическую бровь,
Смотрю задумчиво на дождь…

В нем столько шёпота и слёз,
И прикасается не алчно…
Стекая с платья и волос,
Меня рисует он прозрачно.

Полынь склонилась в бисерах,
Она их ловит не роняя…
И дуб узорный в небесах
Всё плачет, листья вырезая

***
Опять гроза страшила души,
Кидались молнии в окно.
Небесный гром округу рушил,
И всё мелькало, как в кино:

Я на балу в туманной шляпе,
Как будто это и не я,
На юбке белые накрапы,
И брызжут кружевом края.

Вокруг снуют лакеи, люди.
И кто-то в черном – мил, не мил? –
Мне преподнес браслет на блюде
И алый лютик подарил.

А я уйду в дождливый вечер,
Одна, холодная, как лёд.
Чтоб в ближнем храме ставить свечи
И звать того, кто не придет.
***
Но... что такое?
Тоска чугунна.
В толпе сказали,
Что я – безумна!
А то с чего бы –
Мой бред и речи?
Венок офельный,
Господь и свечи...

А то с чего бы
Я – в петлю бус?!
Твой облик – в раму,
Смотрю, дивлюсь...

Слегка устала?
Ох, знал бы ты –
Всю ночь сжигала
Вкруг нас мосты...

И – возводила
Дворец с тоски,
И жемчуг шила
На башмачки...