Не поется, не пишется - осень...
Не забудет, не кинется: бросит.
Тихо ветер завыл на камнях...
Ветер! Ветер! Прими же меня!
Мою душу согрела зима,
Мои мысли сковала весна,
Лето будет - его я не жду,
Осень лист ветром клонит ко сну.
Помнишь, как открывались листы?
Помнишь, как прошли все блок-посты?
Помнишь, кто научил ревновать?
Помнишь, как, мучаясь, забывать? Для кого мне остались мосты?..
Мост - как небо, молчит расписным
Золотым, как листок сентября,
Сном июньским, в котором - заря.
Кроме снов разве есть полумгла?
Разве есть половина листа?
Разве есть половина строки?
Разве помнишь, как были близки?
Почему уходить грустно так?
Потому что уходишь одна.
Почему одряхлела река?
Просто в ней не осталось песка.
Кто-то за руку тихо возмет,
И обнимет, и скажет: "Вперед!
Я пойду до рассвета с тобой.
Коль не сгину - так дальше вдвоем!
Ты не спишь? Почему? Ах, окно...
Не согреть? Я согрею. Вино,
Что мы пили вчера, нынче - эль:
Ветер ночью снял двери с петель.
Их поставить обратно?" Да."Ок.
Ветер, больше - ни-ни на порог!
Этот дом под защитой моей.
В нем теперь будет звуком - капель.
Ну, иди сюда. Что ты молчишь?
Обниму дай. Смешная... Не злись!"
Разве можно быть злой на тебя,
Милый, милый... "Молчи. Ночь светла.
Если хочешь, уйду. Но с тобой."
Нет. Один. Я разрушу покой.
"Не разрушишь. Я буду тебя
Лишь любить. До конца. До донца."

Настроение сейчас - Гребаная романтика.
В колонках играет - Демо-записи "Земля-воздух"а.