Простая зимняя погода,

Обычный снег, обычный лёд,

Лесов бродяжничая порода

Его под колкой шкурой жрёт.

Уснуть не даст позорной тягой,

Ещё повыть и поскулить,

О том, как жалок он и загнан,

О том, что некого любить.

Все свои волчьи рассужденья,

Всю боль он гонит на луну,

О том, что зверю нет спасенья,

Что так не выжить одному…

И пусть он любит запах крови,

Пускай он хочет убивать,

Не сам ведь выбрал свою долю,

Не сам клыкастой сделал пасть.

Он ест как всякий, ест что может,

То, что найдёт  в своём мирке,

Холодном, тёмном, непригожем,

Большом таёжном тупике.

Хоть нет отчерченной границы,

Невидно больше существа,

Способного сюда пробиться

И дать ему чуть-чуть тепла.