Прохладный воздух завещает мне молчанье,
Я в новый день приду по старому мосту,
Не нужно ни намёков, ни прощанья,
Для тех, кто покидает высоту.

Для тех, кто полелит навстречу солнцу,
Увидев в отражении реки:
Звезду, надежду, счастье и безумца,
Который сверху вниз уже летит.

Который стал слепым от вспышек света,
От фар мимо мелькающих машин,
Того, чья песня не допета.
Укол под сердце - не зажил.

Укол под сердце сделан солью,
Что мерной струйкою сбегает по щекам.
Она - мерило слова "больно"
И заставляет подливать в стакан.

И заставляет чувствовать горчинку,
В своём ещё не допитом вине.
Себя я ощущаю как песчинку,
Ту, что осела на этом самом дне.

Ту, что проглотят жадными глотками,
Как будто жажда дика и сильна.
Пусть будет смерть в пластмассовом стакане,
Пусть будет смерть в стакане из стекла...