дождик. снаружи. а внутри вакуум.
растворяюсь в мелочах. распадаюсь на слушателя радио, читателя книжки и осознователя своей личности.
так тупо чувствую себя все время.
может это от того что я не верю в письма счастья, вот мне и не везет?
такое ощущение, что я чего-то не вижу, чего-то не знаю, поэтому все такое однообразное. а все видят и радуются жизни и всяким мелочам. а я всегда считал что в мелочах ничего нет и абстрагировался от них. . . вот и доабстрагировался. . . никто уже не понимает что я считаю важным. да и я уже не очень помню. . .
я что-то среднее между прокаженным и отшельником