Не бывает любви прошедшей, чтобы полностью отболело , чтоб опало и в листьях бурых, стало новой лесной травой. 

Этот отзвук, как сумасшедший, вдруг заставит ответить тело, словно молния в тучах хмурых, как несмолкший ночной прибой. 

Не бывает любви забытой, ставшей праздной, чужой, ненужной. Чтобы стало не так уж важно, то с чем сердце летело в даль. 

Знай, не склеется, что разбито. Не уйдёт с болтовней досужей, не сгорит словно лист бумажный забирая с собой печаль. 

Это будет всегда уместно. Ты поймёшь что нельзя вернуться, прекратишь даже опасаться, что накроет вдруг с головой... 

Но однажды ответишь честно-от неё уже не очнуться. Остаётся лишь забываться... 

И проигрывать вечно бой.