На небе розовый лак.

Я еду без повода

в метро, которое разноцветный червяк

во внутренностях города.

Я мечтаю о том, что неплохо бы

обзавестись пистолетом…

То есть, каждому настоящему поэту

я бы выдавал по пистолету!

Станции с охуевшим видом

шатаются, точно пьяницы.

Я утверждаю, что между шахидом

и поэтом нет никакой разницы.

Каждый из них выжидает,

чтобы потом взорваться -

красным, оранжевым цветком;

книгами и поездами

в которых людей битком -

они движутся, оставаясь на месте,

потому что движение всё!

Я хотел рассказать об одной поездке

и ничего, что ещё.