Хочется всё лучше. Но когда всё становится лучше, понимаешь, что это не то лучше. Не такое как ты представлял. И богатство будет претить и любовь превратиться в нечто другое. А сейчас все думают: нет, глупости. Или может не думают. Вообще.
Слишком много или, слишком много весны на короткие дни.
Сегодня он играет джаз, а завтра родину продаст. И ведь правда - продали.
Чёрт с ней со страной, федерацией, союзом. Меня волнует насущное.
Да, я эгоистичен по отношению к глобальному. Наверное даже циничен, хотя не замечал в себе такой черты. Может я слепой.
Всё день за днём представляю как я ни лгу. И никто не лжёт.
Зачем, скажи.
Отговорки.
Больше тишины я ничего не люблю, абсурд. Не могу терпеть ор, пьяные крики, чёрт. Он со мной говорил, давно ещё, было здорово. Бесстрашно, ха, не понятно.
Никто не ждёт перемен, тишина абсолют. Они грядут, пророк получит свой урок. Грязное вино.
Хочу зависнуть на один вечер и нести полный бред. Только при этом быть трезвым, может только сигареты. Будет интересно, по другому не сказать.
И всё чего то хочется, мечтается, верится. И вроде всё неплохо, даже лучше среднего.
Но вот возьмёшь, откроешь страницу, посмотришь на других людей и понимаешь
насколько
ты
никто.

нигде.