Спину больно от ощущения мышц, нервы зажали в кровь, больно.
Я разбил сок в кровь и он мне отомстит, я чую.
Я вне списка, я отдельный контингент. Континент. С манией величия и тщестлавия. Смешно.
Как рыбка, теснота, аквариум. Утки зимой улетают, а я их видел. По телевизору. Или во сне, не помню.
Последнее время дурак в голове не хочет спать, а пора бы его уже убрать. Доктор-алкоголь не хочет приходить, а с доктором-никатином мы уже завязали. Надо будет выпить снотворного. Сна творение. Кошмар?
Боюсь не проснуться утром, не отойти от ощущения той реальности, в которую я иногда проваливаюсь. Вылезать из неё всегда приятно. Почти всегда. Моменты, когда это было противно, помню прекрасно. Два раза трудно не запомнить. Жаль там слишком быстро летит время. Может и неделя, а может и час, может и три минуты. Почему такая плохая память? Я бы написал чудесный фильм ужасов. Или книгу. Или философию. Очередную. Сейчас это крайне модно. Туда можно написать что угодно и это примут за твою точку зрения. Зрения, прозрения. Слепцы.
Или я ослеп. Немного. От солнца, тусклого. От неба, грязного. От гололёда. Нагого и противного. Как старуха.
Почему ты такой грязный, а снег?
Не люблю зиму за её белизну. Которая быстро меняет цвет, на нечто странное. И когда его растворяешь в руках, видишь маленькие, но чистые камешки, но не те, что вы видели на берегу реки и собирали в детстве, а бетон. Но он тоже в какой то мере привлекателен. Когда чистый. Именно он пачкает снег, а сам остаётся чист, когда его достаёшь. Руки всё прощают.
Неоновое море за океаном, везёт своих рабочих из офисов, заводов, магазинов. Тащит отливом, под шум дорожного прибоя и запах бензина. Под шорох рваной, пыльной оббивки, под скрип фар, под резкие огни фонарей, ныряющих в этот залив. Но и его придётся рано или поздно покинуть. Чтобы пойти домой, и думать о Завтра, чтобы кушать снедь и смотреть новости о секторе газа и секторе без газа (стараниями нашего правительства).
А потом впасть в кому, чтобы на утро, проснуться новой заводной машинкой.
Действуй гаджет.