Отдается, кому не попади, шлюха свобода.
Лживые пророки поют мне дифирамбы, прогнившими фразами.
О действиях все давно забыли, равно как и о действительности. По крайней мере я. Пытаюсь куда то убраться, только бы ничего не решать, ничего не править. Да, может, и убегаю от действительности, только она, в свинцовых сапогах на моих ступнях, тащит меня к себе на дно, к другим реалистам.
Не хватает чего то терпкого и кислого, как вино. Может мне и правда надо выпить бутылку вина, а то меня тянет. Минус в том, что я себя никогда не заставлю в одиночку это купить и употребить – так что, как обычно перебьюсь.
Может быть здесь нужно написать что-нибудь более оптимистичное, но у меня какая то мода пошла – записывать когда не в настроении. Это не говорит о том, что исключений не бывает, просто зачастую так случается. Впринципе, не так уж печально.
Пиши не пиши, всё равно не вылезешь из своего обкоррозившегося быта.

Привыкай.\