Снова пришла ночь. В пятницу я со своими знакомыми снова едем на Десну.
Не знаю ну почему то друзьями я не могу назвать никого из своих знакомых.
Это все оттуда с детства. Я знал какими бывают настоящие друзья. Но мы выросли разошлись наши дороги. У каждого своя жизнь. Пусть никто про это не знает, но душа моя одна на ветрах прошлых дней. Черный ангел прилетит, тихо сядет на краю окна и спросит «что болит и почему так одинок». Я розкажу ему про муки ночей , я розкажу ему про свои чувства, и поймет он что я живу жизнью которой нет.
Осень-зима-весна-лето. И все сначала.
Каждый год теперь оцениваешь не как в детстве. Понимаешь что что-то не сделал, чувствуешь что быть может пропустил свою остановку, пошел не по предначертанному пути. Мы на целый мир одни. Присмотритесь, быть может где-то рядом есть то что вы мечтали бы найти только в своих мечтах.
Иногда хочется рыдать от того что когда своей гордостью оттолкнул кого-то кто был так близок тебе. Не правда ли что мы сами виноваты в том что через десятилетия корим себя . Нам некого судить кроме как самих себя. Если бы вы знали эту грусть.
Как я счастлив что я такой. Что мне это дано – чувствовать. Я не потеряю этого. Несмотря на то что творится вокруг. Маленькая страна из собственного сна надежда мне осталась лишь только до утра.
Мы так никогда и не узнаем друг друга. Пройдем мимо и забудем что было минутой раньше. Ведь это так важно «Помнить»
Ты никогда не узнаешь что я думал в ту минуту.
Никогда не держу это в себе; мне повезло что я могу писать стихи и музыку.
И это нравится не только мне одному. А может это и есть счастье?

П.С. - Наверное это уже можно назвать зарождением дневника. Ну вот наконец-то дорос до того дня о котором так давно мечтал. Всегда хотел писать романы.
Во всяком случае то о чем я пишу не выдумка. Прочитав с десяток дневников на бигмире я понял что все пользуются не своими словами,а цитатами из книг. Реплики выдающихся людей. «Размытая картина без контуров времени» так я охарактеризую местную публику.
Как хорошо что я не похож на них .
А может с этого все и начинается. Поэт должен чего-то начитаться, наслушаться!