Осень…
С ее листвой, тем самым золотом, которым набивают свои сундуки тролли… Запахами, которые греют твою кровь, будто глинтвейн, несмотря на тот холодный ветер, который гонит облака в неизвестном направлении… И вместе с ним улетает то золото, которое столь ценят горные обитатели.
Будто древнее животное засыпает тяжелым сном, его одеяло – мягкое шуршание листьев под твоими ногами. Его дыхание – тот ветер, который то мягко укутывает тебя, то проясняет твои мысли. Его кровь – то самое накрапывание дождя, которое падает со свинцового неба. Его сны сквозь сладкую дремоту – это твои воспоминания, которые вот-вот улетят с дыханием, словно золото троллей.
И тебе кажется, что эта осень неповторима… Что она особенна. Что вокруг все изменилось, и это осень не та, что были прежде.
Что не то древнее животное засыпает, и все другое… Другие люди вокруг тебя, другие вещи, другие песни, другой путь… И все не так, и все не то.
Да нет, все то же… Только у того мифического зверя другие сны… Приглядись, и ты обязательно поймешь.