~~*~~

Глупо испытывать любовь к человеку, который никогда не ответит тебе взаимностью… но еще глупее любить человека, которого нет и не может быть.
Глупо тешить себя жалкими копиями, которые лишь в малом отражают суть, потому что суть не может отразить ничто и никто. Есть лишь идея, задумка… некая зарисовка того или иного идеала. Больно и опять-таки глупо - напряженно всматриваться в лица прохожих, надеясь найти среди них его одного. Я осознаю это так же четко, как осознаю, что, если подпрыгну, не дотянусь до звезд. Так же, как мне не дотянуться и до него.
Каждый день я окружаю себя его фальшивыми копиями, надеясь заполнить пустоту, царящую в груди. Пустоту, отзывающуюся тупой болью при каждой попытке найти оригинал.
Кто-то играет его роль… Я смотрю, и мне опять больно. Я вижу, что эта копия близка к оригиналу… да… близка… Но, вот именно, что близка! Это не он! Всего лишь подделка! Фальшь! Да, черт возьми!
Рука тянется к экрану и натыкается на холодную гладкую поверхность… Безумно похож… но не он… нет!
Проще любить актера, исполняющего роль этого дьявола… Теоретически, его можно увидеть, к нему можно прикоснуться. Но мне нужен не он… Мне нужен мой белокурый дьявол…
Дьявол… Это слово прочно цепляется за сознание, медленно, но неумолимо превращаясь в мысль… Дьявол… Может быть, в этом все дело?
Он дьявольски красив, он дьявольски холоднокровен и хитер…
Я продам душу за него!
Но моя душа и так принадлежит несуществующему наследнику несуществующей семьи. А если моя душа принадлежит выдумке, то, может, и нет никакой души?
Быть может, это болезнь? Да! Точно! Я просто сошла с ума… Я везде мню его и не могу остановиться… Тогда, наверно, есть лекарства… или нет?
Я в огромных количествах поглощаю произведения с упоминанием о нем. А тысячи… нет!.. миллионы образов постепенно складываются в один.
И этот образ иногда приходит ко мне во снах! Он просто стоит и смотрит на меня своим надменным взглядом. А я такая маленькая перед ним и стараюсь коснуться…
…А он криво улыбается и уходит. И я остаюсь одна. Я сжимаюсь в комок на полу, который мог бы быть холодным, если бы это не было сном…
Я просыпаюсь, и весь день в ушах стучит звук его удаляющихся шагов… Моя любовь безнадежна…
Что же ты со мной делаешь, Драко?
[700x525]