о_О Оказывается у меня когда-то даже дневник был...
Ну, как говорят-если человека нет в интернете, то него наладилась личная жизнь, либо он умер. Сначала случилось первое, затем второе(не в буквальном смысле, конечно)... Не знаю, зачем сейчас здесь пишу, все равно ведь вести дневник не собираюсь. Хотя нет, знаю, я хотела куда-нибудь пристроить эту прелесть:

Холодный ветер хлопает окном,

На мокрый серый двор ложатся тени.

Скрижаль моих побед вместилась в том,

Приступим же к скрижали поражений.

Сползает плед, глинтвейн давно остыл,

В пейзаже воет ветер проводами,

Но цену за размах и мощность крыл

Мы назначаем в срок и платим сами



Скрестились интриги, но я не обучена врать

Имен проигравших не смоет предутренний дождь,

Но осенью слишком холодные дуют ветра,

Тоскливо и страшно, но ты все равно не поймешь.



Вода с покатых крыш стекает в жесть.

И шепчет: победителей не судят.

Возможно ли ни разу не жалеть

О том, чего теперь уже не будет.

Какая к черту разница в словах –

Извечный спор: любить ли, быть любимым…

Осенний ветер воет в проводах –

Так, вскинув морду, воет он над миром



И крылья не держат, и ноги не могут идти,

Осенние птицы затеяли зимний галдеж,

Встречаются взгляды, и лед остается внутри,

И катятся слезы, но ты все равно не поймешь.



Молчать. Смотреть в глаза. И видеть свет.

Чужой огонь теплей вина и лета.

Согреться, хоть на миг поправ запрет,

А после расплатиться и за это,

И биться в стены, и свалиться в бред,

И осознать, что все отдали сами…

Мы все своих виновники побед,

Мы все немые пленники скрижалей.



Слетает заброшенный ветер моей высоты,

На черные пальцы рябин опускается дождь,

В жестоких скрижалях останется осень и ты,

Рисунки и песни. Но ты все равно не поймешь.
(с)