Это цитата сообщения Взломщик_Разума Оригинальное сообщение

Это Совсем Не Важно

...В те моменты жизни, когда меня настигал очередной творческий кризис, а муза, как последняя "бабочка" изменяла мне с другими, у меня возникала потребность в таких вот текстах. Это не рассказ и даже не зарисовка. Скорее, попытка обрисовать в тексте увиденные образы.

Вы даже не представляете, как давно этот текст был написан, и до сих пор не понимаю, почему рука не поднялась его просто удалить.

…В реальном мире не бывает трех солнц и шести лун, дождь не поднимается с земли, взлетая к небу, облака не пенятся сиреневым цветом.

Но переплетение мыслей и образов порой дают жизнь удивительному плоду. И этот плод – Особый Мир. ОМ.

К сожалению, чаще всего он рождается в колыбели боли и отчаяния. Мир впитывает эти чувства, пульсируя от перенасыщения, словно личинка насекомого, готового вот-вот прорваться наружу. Иногда этот слизистый кокон, покрытый тонкими волокнами, дает надежду на то, что внутри – прекрасная бабочка. Но чаще всего оттуда вылупляется обыкновенный паразит, кровососущая тварь.

В Особом Мире есть одновременно нечто божественно-прекрасное и низменно-отвратительное. Отсутствие всяких границ рушит ландшафт, схлещивает между собой моря реальности, сна, выдумки. Никакого времени. Отсутствие всякого возраста.

Билет в Неверленд, сброшенный добрым Питером Пэном.

Там стены душат людей, уличные фонари подглядывают за человеком,  воздух – это туман, и звук не разносится дальше одного шага.

Там ты кричишь в пустоту, а тебя слышат все.

Сотни глаз, поблескивающих в темноте, но ты не знаешь, чего они от тебя хотят.

Особый Мир заполнен Особыми Тварями, поверь.

Они кружат свои хороводы вокруг тебя, а ты не знаешь – бояться их или приветствовать. А они молчат. Всегда молчат. Иногда ты начинаешь чувствовать себя кукловодом-чревовещателем, и придумываешь им свои роли, но всякому «волшебству» есть предел, а всякому фокусу – разоблачение. Рвутся нити, падают марионетки, смолкают голоса. Твои голоса.

Потому что твари приходят к тебе и ласковыми голосами просят открыть им дверь – но ты лучше  не верь, они зайдут, но будут также молчать, сядут напротив тебя,  будут смотреть, как ты станешь умирать.

Так что не верь. В этом мире оживает все, а то, что говорит, может хранить молчание.

Ты слышишь тиканье часов – значит, ты одинок, но в этом мире даже клубки пыли могут стать предзнаменованием.

ОНИ придут за тобой, тогда, когда ты уже отчаешься, они наверно ответят на все твои вопросы, но ответы придут поздно, ты можешь распечатать их и унести с собой в могилу.

Они похоронят тебя заживо, а ты будешь удивляться, что можешь видеть дома, можешь дышать.

Они сделали что-то не так, или ты сделал что-то не так, но всем плевать.

Ты создал мир, но в какой-то момент ты обязательно поймешь, что это мир создал тебя. Ты – его пища, его основа. Ты можешь придумать все, даже боль.

Боль там, боль здесь – и границы больше нет.

Это похоже на бред, на книгу о безумии, последнюю главу которой будет записывать новый соискатель на авторство, а пока пишешь ты.

Сумасшествие и безумие – это все же разное, это как любовь и симпатия – второе может довести до больницы, первое обрекает на то, что даже скорая помощь не доберется до тебя.

Ты будешь пить свое одиночество медленными глотками, и наслаждаться, но когда напиток иссякнет, тебе придется кусать стекло и проглатывать его.

Ты никому не будешь нужен, даже себе. Что на повестке дня? Нужен ли ты миру, а он – тебе?

Да, вы нуждающиеся. Вы уже не можете друг без друга. Ты не отключишь свой разум, пока не будешь уверен.

Может, тебе бы хотелось отдать свой Мир в хорошие руки, и поэтому ты временишь с суицидом – ведь все, что ты создал, исчезнет. Ты ждешь того, кому cможешь рассказать об этом, чтобы на следующий день можно было шагнуть в окно, думая, что ты всего лишь спускаешься  с лестницы своего Мира.....

Прямо вниз. Без надежды на новую жизнь.