Ты в моем подсознанье, как образы,
отпечатки улыбок, теплых рук, сострадания.
Все пульсируешь в нем,
одуревшем от горя, отчаяния.
То клочками отдельными,
а то общим комком удушающим.
Тело ноет ночами бессонными,
вспоминая запретные образы.
И не радует Анна Ахматова,
не спасает вся искренность Гоголя.
Цели сбиты,карты разбросаны, на полу,
я не знаю куда же мне двигаться.
Помирать в этой беленькой комнате?
В этом тоже,мне выход не видится.