То не дождь ли стучит в окно, Плавно вежды мне пеленая? Свечи спят, да вокруг темно, Лишь лучина в углу догорает. Мирно всхлипываюткачели, Памятью приржавев к детству, Вот Скрипач около колыбели, Где ребёнок мурлычет песню… И с пелёнок его, дом, Музыкой полнится неустанно, Верно, жизнью вот так суждено, Да иначе и быть не могло, Прочее, стало б не очень складно.
Кажется, снегом уж всё замело, Морфей моих уст осторожно касается. Сердце горит так нежно, тепло, И колыбельная та вспоминается. Кто бы подумать тогда мог, Тот бы, наверное, миром правил, Что ребёнка того поцелует Бог, Рукой Скрипача, что уже не играет.