Холодная темная Комната. В очередной раз заблудившись в тишине, ощупываешь руками гладкие холодные стены, в надежде зацепиться за спасительный луч света. Звуки собственных шагов эхом отдаются у тебя в голове и, ударяясь о низкий потолок бетонной коробки, как бы нехотя возвращаются к первоначальному источнику шума, не прекращая при этом своей монотонной возни. И вот ты вновь идешь по грани и ищешь потерянную в бесконечности серых дней фантазию, ушедшую далеко за пределы этой безмолвной планеты под названием Комната. Твоей планеты. Возможно, она – лишь небрежный набросок твоего больного воображения, лишь очертания мыслей, лишь обратная сторона реальности, от которой так хочется убежать навсегда. Она, не треплющая изъянов, так жестока по отношению к тем, кто стремится вырваться за ее пределы, за пределы возможностей, теорий и логики…
Главное найти свою фантазию…Не поддаваться серой массе, этому бесконечному калейдоскопу лиц, а окутавшись проводами, пить электричество на завтрак, слушая как капля за каплей вытекает из под крана вселенная…Абсурд за абсурдом. Кружка меда с каплей молока. Пасхальный кролик с кувшином холодной воды, разбавленной солнцем…А потом ты прячешь в ладонях еще один вздох глубочайшего сожаления и, включая свет, возвращаешься обратно так и не найдя того, что хотел…Фантазия…какая она…? Никто не знает…Большая или маленькая, зеленая или красная, добрая или злая, мягкая или твердая, шершавая или гладкая…? И вновь никому неизвестной тропой ведьмака, бесконечной дорогой в никуда отправляешься в путь, чтобы опять бросить вызов судьбе…
Выбор оружия за вами, Госпожа Смерть. Для меня это не так то важно. Все равно победа будет за Вами. Но я сделаю все, чтобы эта победа стала для вас испытанием на прочность.
Пепел сгоревших мыслей серой пылью ложится на пол. Ты устал. И вновь записки на сожженном пергаменте и хрупкая, как карточный домик, пирамида надежд. Сегодня будет прекрасная дождливая ночь…Еще одну ночь я буду думать о тебе…еще одну ночь буду ждать тебя там, где море соединяется с горизонтом…