Просто критику для YourTenderness хотелось бы начать с маленького пролога. А пролог хотелось бы начать с таких слов: "В последнее время в нашем огромном болоте дайриков превосходным пользуются..." и продолжить его в том же духе.

В последнее время в нашем огромном болоте лирундийских дайриков превосходным спросом пользуются странички нежных постельных либо обойных тонов, озаглавленные сумасшедшим наречием, вроде "ренессансно" или "нанонежно". А наполнять эти странички, по всем канонам "Дневниковедения для загадочных девочек" нужно стихами с суперглубоким смыслом и суперзамысловатой рифмой. В примечаниях к этому параграфу вышеуказанной книги написано: "Рекомендуем публиковать тексты мелким-мелким шрифтом, чтобы читатель, ломая глаза над вашим творчеством, по-настоящему вчитывался, откапывая глубокий смысл. Глубокий смысл будет выкопан даже при условии, что его там и не было. Даже близко."

Я уже готов был запихивать дневник YourTenderness в ящик с пометкой "Романтические слюни", потому что два индикатора слюнявости (ник, дизайн) загорелись зелеными фонариками, но тут решил вчитаться в посты... Ящик я отодвинул сразу. Да что там отодвинул, я забыл про него.

Атмосфера тут стоит такая: вездесущий запах кофе, слабые закатные лучики, старинная мебель, пыль, граммофон хрипит каким-то сверхмелодичным французским шансоном. Среди всего этого безобразия, не показывая лица и вообще никак себя не идентифицируя собирает из шелковых ниточек свои тексты YourTenderness.

Почему то создается впечатление, что все написанное - сплошная правда. Что каждая шелковая ниточка была выкроена из жизни автора с одной единственной целью - быть вплетенной в текст. А в то же время, все настолько романтично и... по-киношному, что не веришь ни одному слову. Но я все же взял курс на первый вариант.

~Ты выдумал меня~, утверждает автор. Образ некого "Ты" вплетен абсолютно во все полотна YourTenderness. Один ли это персонаж или каждый раз речь идет о разных людях. Реальный ли это персонаж или каждый раз речь идет о плоде девичьей фантазии, взросшей на плодовитой земле романов о любви. *Э-эй, ты же четто там рассказывал про курс*. А, ну да. Я решил сегодня верить всему.

Новаторство в темах написанного равно нулю. Смысловая нагрузка не велика. Но зато какая литературная ценность в плане эстетики, какие витиеватые, есенинские описания.

"Прислушайтесь...Слышите свист ветра в ушах, по-лихацки разгулявшегося вдоль Набережной?Слышите крики чаек и птиц, утопающих в полыхающем багряном зареве небосклоне?Слышите шум 258-летнего города за спиной?А теперь, медленно повернитесь под тяжестью горячих рук через правое плечо и посмотрите в глаза цвета летнего неба и осенних листьев, пройдитесь рукой по его волосам, успев поймать мысль: "Подумать только: целый год...".Поймать.И отпустить.Тут же.Потому что уже столь привычно прикорнула на этом плече, ставшем до боли родным.

Теперь верите?

После того, как я прочитал дневник от корки до корки осталось послевкусие. Послевкусие схожее с фильмом "Достучаться до небес", только вялотекущее достукивание имеет здесь другую цель - любовь. И до этой любви остался всего миллиметр. И мое впечатление не испортят даже идиотские мишки Тэдди, которыми кишит первая страница дневника. И мое впечатление не испортит даже глупо_подчеркнутые_логические_ударения.

Если вы решились последовать моему примеру и ознакомиться с дневником, то рекомендую подождать дождь, включить какого-то заунывного Джеймса Бланта и вчитываться_в_строки. Крупная рыба.