Доброе, Детка.

Я пишу это письмо, потому что… потому что, при встрече слова застревают комом в горле и  я не могу их выдавить из себя… Такой тугой, липкий комок, из всех этих признаний, оправданий, и прочей, уже никому не нужной, чуши…

Ты злишься на меня. Не отрицай, я чувствую это, и, наверняка, ты права. Я не хочу оправдываться, выдумывать причин, что б простить меня. Я виноват  и я это знаю.

Ты все уже говорила и говорила ни раз. И я все слышал, но не делал ничего.

Ты обижалась на меня, что “гитара мне дороже”, а я молчал…

Ты говорила “друзья мне важнее”, а я закрывал за собой дверь и уходил к ним.

Ты хотела нормальной жизни, семью, детей, а я забирал гитару и уезжал в другой город.

И в тот раз, я хорошо помню, я так же уехал, и вернулся через неделю. Только дома тебя уже не было. И только записка “ты сам все понимаешь…”.

Да, детка, я все понимаю…

Эти долбаные сказки и стихи  толпятся в моей голове и просятся на бумагу! Они разрывают голову изнутри! Они хотят жить!

А то, что написано и не звучит, то мертво…

Я не хочу, что б умирало то, во что я вложил свою душу!

Их смерть, это смерть части меня!

Я знаю, что ты никогда не сможешь быть со мной таким, но и я не смогу быть другим. Ты знаешь, кто ты для меня, и что для меня мой рок-н-ролл…

Мы не можем быть…

Так что… Будь счастлива, а  у мой поезд уже подали на посадку…

Удачи,

Это рок-н-ролл, Детка..

Всегда твой я...