Он полночи рисовал картины,

Украшая холсты цветами.

Краски путались, словно больные,

Непослушными руками.

Он плетет кистью линий узор,

Музыку своего неба.

Глубиной не открытых озёр,

Расцветает его планета.

Он танцует танец касаний,

Дрожью выбитых штрихов.

Отражение смелых мечтаний,

Звуки ночью легких шагов.

Он рассыпался тысячью капель,

Словно дождь многократной весной.

Травы вместо в ванной кафель,

Битва насмерть с самим собой.

И последним звуком апреля,

Разрывая весны паутины.

Вновь себе ни капли не веря,

Он полночи рисовал картины...